написано днем. оО
Lacrima Mosa
В это время много смертей. У кого-то весна, а они ходят в черном. Траурные вихры ветра, поднимающиеся к небесам вместе с пылью и листьями, возвестили о том, что у кого-то снова горе. Они взметались вверх, оставляя песок в слезящихся глазах и утопали в синеве мартовского получерого небаю Для нас еще ничего не закончено, а для них? Кто осмелится подойти к той женщине, что с искаженным от боли ртом лежит на гробу сына и сказать “да не волнуйся, все будет хорошо”? У вас хватит дерзости возвестить ей о том, что раздавленный под колесами фуры сын – это нормально? Вы скажете ей об этом?!
Вы пройдете мимо, желая не слышать этих страдающих потоков воздуха, этих колебаний горя где-то в вашем сердце, когда от настоящего материнского вскрика разлетятся вороны с придорожной канавы и роняя перья улетят прочь, подобно теням чужого траура.
Плачущие люди
И снова тот же ветер, уносящий куда-то вдаль чужие страдания и надрывные вскрики “не оставляй”
И все равно светит солнце, закрытое от нас шалью.,
И все равно холодная земля, на которую не сесть