Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

totus animi continuus

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
13:06 

...

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
А потом я проснулся



Руки свело
А душу вымело
Душу вымело
За околицу
Досадный сор из мясной избушки...


Мы сидели на веранде и курили, в то время как седой ветер гнал по небу унылые октябрьские тучи и задувал наши лица. От твоей шеи пахло лавандой, а от меня всего лишь тупым одеколоном из соседнего перехода метро.
Было красиво вокруг.
Умирающая природа за окном казалась самой живой на свете: высокие, сильные деревья и лиственный, красно-желтый свод траурной арки осени, аляпистый и вычурный, как фасад какого-то барочного храма, стоял мнительно и спокойно, а все тот же старик - Западный ветер - почтительно кланялся ему, пробегая поцелуями по траве-подолам.
Мы курили молча и неторопясь, чуть нарушая красоту природы утилитарностью обстановки: старая консервная банка-пепельница (сколько бы ты ни убеждала меня купить новую), я в старой майке и ты в моей рубашке на 4 размера больше, которая тебе будет платьем - только пояс найти.
Ты говорила что-то о новых технических новинках, раздражалась погодой и жаловалась на цены в продуктовых. Говорила что-то о книгах, что-то о музыке. Вспоминала Гюго, Моцарта и Мандельштама. Читала вслух стихи Есенина.
А я молчал как дурак и лишь смотрел, как ты привычным, слегка небрежным, движением запрявляла за ухо прядь непослушных волос, как краснела от моих редких шуток, улыбалась так мало, как будто делала это каждый раз впервые, но я уверен был, что Леонардо да Винчи не обратил бы внимание на Лизу, если бы рядом была ты.
Никто не звонил - у нас не было телефонов, никто не звонил в дверь - это другой город. Наша личная изоляция, но не тюрьма, а другое измерение, в котором нет будних и выходных, нет пробок, толп, переходов метрополитена, чужих кашлей и грязных поручней.
Ты действительно курила, я чувствовал как пепел упал мне на руку и ты потом дула на нее, несмотря на все отговорки.
Так было.
А потом я проснулся.

@темы: творчество

01:23 

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Нарисовано на песню 5'nizza - весна.
Под настроение.

@темы: арт, кот, кот фотошоп, творчество

17:23 

Поскольку я слишком много тебя мучаю:

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете


Я обожаю скрипки и ментоловый дым, пробирающийся сквозь белые тюлевые шторы. Чуть пряный аромат близкого человека и теплое касание рук. Люблю, когда сквозь плотно задернутые створки занавесок пробивается слабый сумрачный свет. Люблю фортепиано и тихий вальс из рассказа Александра Грина. Люблю смотреть как сливки смешиваются с кофе, люблю каминный огонь и плюшевых голубых медведей.
И когда ты просыпаешься - уже за 12, я зеваю, потягиваясь, рядом на тумбочке и громко урчу о том, что хочу есть. Ты тоже потягиваешься, вздыхаешь и закуриваешь свою первую сигарету в это пасмурное воскресенье. И я мурлычу "доброе утро" и хвостом дописываю - "кот".

запись создана: 29.08.2009 в 02:56

@музыка: Агата Кристи - Вольно

@настроение: мррр~

@темы: арт, доброе утро страна, рисование, творчество

13:52 

Рассказ ни о чем)

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Холодное Питерское небо октября окутало город еще утром, укрывая его от ультрафиолетовых лучей. Новое поколение людей сидело на скамейках и распевало старый рок 90-х многоголосым нескладным гоготом. Привычно обдувалось белье на балконах и кое-откуда доносилась музыка, в небольшим хрипом вырываясь из колонок. Изредка на помощь кому-то проезжала скорая, на какой-то миг разрезая улицы воем сирены и тут же затихала в отдалении, гудели где-то застенами дворов машины, где-то чуть выше пятого этажа ревел ребенок, оставленный матерью на пару минут, и ничего не предвещало неожиданных перемен, да их пока и не происходило.
На одной из детских площадок сидел мужчина лет тридцати и прикуривал сигарету. Было не жарко, поэтому тревожный и хилый огонь зажигалки дарил ему свое тепло, отбрасывая на лицо желтый цвет и длинные тени. Недавно радио объявило шестичасовую программу, а где-то далеко отсюда прогремел первый раскат грома.
Мужчина все еще сидел, выкуривая сигарету. Следил за проплывающими вверху облаками, прикрывал глаза, когда уставал смотреть на движующуюся небесную армаду и снова открывал, поднимая чуть слезящиеся от прохладного ветра глаза. Костюм его был несколько ненормален, хотя трудно говорить о нормальности тому, чьи волосы имеют устройчивый фиолетовый оттенок. Черный шарф под горло укутывал всю шею и защищал от нападок хитрого осеннего ветра. Темно-серые перчатки из какого-то материала напоминающего замшу прятали чуть узковатые жилистые руки. Худощавое телосложение можно было увидеть только посмотрев на лицо - все остальное было под плащом чуть более светлого, чем перчатки, но тоже серого цвета, сейчас расстегнутым. На спине на плаще был вышит Красный Ромб - Буби, карточная масть. Глаза, поднятые к небу, имели точно такой же оттенок, что и оно само. Серые, с контуром потемнее и голубоватым белком. Одна его рука покоилась в кармане черных джинс, а вторая держала сигарету указательным и большим пальцем. Спокойный и неторопливый взгляд окидывал местность, состоявшую из пары деревьев, крыш, стен, окон и детской площадки.
По лицу на миг мелькнула какая-то неясная тень но тут же исчезла. Он вздохнул, закрыл глаза и опустил голову. Несмотря на все спокойствие и умиротворение, ему очень хотелось встать и закричать, сбивать руки о скамью и царапать ногтями ее поверхность почти до крови, биться в безмолвной истерике и крушить все вокруг. Внутри жгло, царапало, ныло. В горле были почти рвотные позывы, вместе с которыми рвался наружу крик, так тщательно удерживаемый мужчиной.
Глаза потеряли четкость, картинка перед ними поплыла, но со стороны - он просто оглядывал округу.
Губы сжались и он чуть горбился - но это от ветра.
Челка была опущена на лицо - но это просто он изучал каракули на скамье.
Руки были стиснуты - но это просто от холода.

Погода не щадина никого. Полил дождь. А он все сидел, промокший до нитки. Все так же чуть ссутулившись, глотал наедине с октябрем свое тихое горе.

@музыка: агата кристи - дезертир

@настроение: у меня раскалывается голова

@темы: аамоймозг, проза, творчество

11:33 

Армагеддон

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Кажется, тема апокалипсиса - моя любимая.

Завтра не будет нового дня:
Не шелохнется сухая трава,
Гривой конь уже не махнет,
Не соберут сотники мед,
Завтра не будет ни ноября,
Ни той аллеи, где тополя,
В пыли исчезнет шум городов,
Кот не мяукнет,
Хвостом не махнет,
Не упадет картина на пол,
И не забьют на футболе нам гол,
Красное небо будет ввыси,
Черная почва внизу прохрустит,
Завтра не будет нового Я
Армагеддона коснется Земля...

Нашла случайно. Не слишком старое, но, черт возьми, я совсем про него не помнила. Оо

@темы: стихи (авторское), армагеддон, аамоймозг, творчество

22:06 

Давай оставим все в прошлом.

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Не то чтобы это кому-то посвящалось. Просто зарисовка на песню.

Где-то внизу под моими ногами канал Грибоедова пополняется свежей дождевой водой. Сзади ездят машины, бегут пешеходы. Гневно шипящие что-то дамы в коротких летних юбках и с тонной косметики на лице стучат каблуками по направлению к метро. А серое питерское небо смеется над ними, как будто подкручивая в разные стороны кран в душе – дождь льет то сильнее, то чуть затихает. Хорошая шахматная партия. Как только директора крупных фильм в дорогих костюмах выбегают из-под укрытия дома Книги, они попадают под холодный тонизирующий душ. Правильно говорят – перед природой все равны. Хорошо, что это так, и нету такого статуса, достигая которого, простой житель спального района ходит по воде подобно Иисусу и не мокнет под дождем. Хоть что-то должно напоминать этим зазнавимся людям с дорогими сигарами о том, что я и вот тот вот простой парень-студент абсолютно такие же люди, как и они.
Мои короткие черные волосы от дождя намокли и с них капает вода. Пара капель попали под воротник и намочили его, заставя мерзло повести плечами. Докуренная до половины сигарета висит над водой. Невольно роняю на нее взгляд. Моего четкого отражения там, конечно же, нет - сплошные разводы. Отрешенно наблюдаю за волокитой в центре и шум улицы постепенно смолкает. Не слышно больше нудных криков детей, ругани двух полов где-то чуть правее и восторженных восклицаний иностранцев. Только я, мерные воды канала и недокуренная до половины сигарета, зажатая в губах. Чуть дергаю головой, отгоняя дурные мысли. Все уходит куда-то вниз по течению воды: все проблемы, тревоги, переживания. Теперь мне все равно, что будет через час или два, завтра, послезавтра, через год. Кризис? Да пожалста. Апокалипсис? Да ради Бога. То что не имеет смысла не обретет его, сколько не ищи. Если вам суждено что-то сделать, вы сделаете это. Рано, или поздно. Я фаталист? Нисколько. Я просто стараюсь не отрицать очевидного. Все что мне остается, это надежда на святое “если” и не менее святое “вдруг”.
Скуренный пепел все же опадает на поверхность канала, теряясь в обилии вод. Абсолютно без связи мне вспоминается первый потоп в Питере. Потом абсолютно без связи вспоминается моя квартира, твой чемоданы и наша последняя ссора.
И в голове четко раздается “давай оставим все позади?”. Капля с моих волос падает в воду внизу, смывая мое и без того косое отражение, канал развозит, то увеличивает, то уменьшает его, превращает меня в чудовище из детских страшилок. А голос внутри не унимается. Мне так не хочется бить посуду, сжигать мосты и кидаться крутыми фазами из подростковых книжек. Ты ведь тоже так думаешь?
Мы не будем укутывать наше горе в шелковые простыни чужих домов и не закупорим его на дне пивных бутылок. Не расскажем на другой кухне, не забудем в веселой компании. Мое горе выльется только в игре на электро гитаре, слегка усталыми аккордами Cm#, Fm, D#, G, а твое утонет в прозе издательства “Вектор”. Мы никому ничего не скажем, поэтому оставим все в прошлом. Если мы и сжигали мосты, то только взявшись за руки. А сейчас… А что сейчас? Уже, собственно, и ничего.
Мои волосы, одежда, лицо. Все намокло.
Скорее всего завтра у меня будет легкая температура и простуженное горло.
Я наклоняю голову, и докуренная до фильтра сигарета падает в канал, уносимая на версты по течению быстрыми водами. Я вставляю наушники в уши, встряхнув и задерев голову, машинально включаю плеер. Сколько я так простоял? Час? Два? Минут 10? Теряюсь в догадках, но не осмеливаюсь проверить время. Я просто отпускаю перила моста и иду прочь, оставляя позади мое прошлое и наше возможное будущее.

@музыка: lp - leave that all the rest

@темы: аамоймозг, зарисовка, творчество

23:35 

Смех сквозь слезы

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Да, творчество, что называется, потоком. Опять какие-то сопли лезут:

Забывай, забывай, забывай,
Невозможно же двигаться дальше!
Надо быть тебе чуточку старше,
Забывай, забывай, забывай!

Ну давай же, ты можешь, я верю,
Не считай дни от слова "прощай"
И не пялься так грустно на двери -
Забывай, забывай, забывай!

Разорви это фото, что в рамке,
Спи спокойно, не дергайся вдруг,
Забывай же, и спи ты спокойно
Я же рядом, я - твой верный друг.

Ты грустил и царапал все стены,
Ты скулил и просил валидол.
Тебе плохо? Забудь же, будь сильным
И накрой новым людям свой стол.

Но не скроешь, не спрячешь от друга,
Не соврешь во спасенье, увы
Что тебе хорошо, и не смейся,
Когда хочется плакать, пойми.

@темы: творчество, стихи (авторское, сентимент, розовые сопли

16:41 

Каин

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Ура-ура-ураа *___*
Я его дорисовала. Я потратила на это три или даже четыре часа! Ухху, все, что было незакончено перед отхездом -все закончено)
Я просто забывала про него и ленилась
Но раз сегодня уезжать, то надо была уж доделать. Ура. Троекратное мне, онегаищимас!
Готов Каин мой ))

@музыка: mobe lift me up. Уже раз в 50й, наверное)

@настроение: облегчение небывалое - все перед объездом сделала))

@темы: Каин и трибла, аниме передоз, креатив, любимчики, любовь и ко, творчество, фавориты, хрень-сама

15:45 

Творчество? Оо

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Каина я так и не закончила пока, но вот что-то типа этого у меня пока-что получается даже в 2, в 3, в 4 часа ночи:
рисунак х)

@музыка: moby - lift me up

@настроение: нормальное)

@темы: арт, креатив, наруто, творчество, хидан, хрень на постном масле

03:57 

Ах, а мне нравится

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Ставим музыкальное сопровождение Joe Strummer & The Mescaleros - Mondo Bongo и втягиваемся)))


1024*
static.diary.ru/userdir/1/0/9/9/1099311/4391366...

@музыка: Joe Strummer & The Mescaleros - - Mondo Bongo

@настроение: мррр~

@темы: абсурд, арт, арт-ляп, творчество, тетя, хрень на палочке

13:23 

В пламени душа очищается.

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Я стою напротив горящего дома. Ночь. С берега тянет морской прохладой с свежестью, все больше раздувая огонь, светит луна, но среди облаков ни ее, ни звезд не видно.
Что я должен делать? Кричать? Бежать? Я стою с бутылкой виски и смотрю на желтые окна и ярко-алое пламя, которое проникает в мои глаза, отражаясь на их стеклянной поверхности. А в чем, собствено дело? Простая неудача, и не такое бывает.
А тем временем где-то в груди какое-то пртивное ощущение. Мне жаль. Да-да, мне именно жаль и никак по-другому. Бутылка спиртного падает на песок с тихим шорохом и остается там. А я все стою, немного сгорбленный и такой жалкий, в отсвете опасной стихии и пытаюсь что-то сказать. Но я забыл как говорить. Да и что сказать? “На помощь”?”Горим”? Детский лепет. Никто и пальцем не пошевелит, я же знаю. А балка тем временемпадает на пол, давя старую рамку с фотографией. Там я с родителями – это все, что мне осталось от них. А теперь и этого нет. Подаренный кем-то фен, доставшийся в наследство медальон. Этот огонь сжирает мое прошлое, оголяя душу. Терпеть его не могу. Я обессилено падаю на землю, сжимая в руках песок. Крупицы его забиваются под ногти и царапают колени. Я ударяюсь лбом об землю раз, другой. Моя скрюченная спина теплая от близкого огня. А окна уже обгорели, исчезли мои занавески, уничтожен почти весь первый этаж.
Несколько соленых капель впитываются в серые минералы пляжа, превращаясь в сплошной поток. Я не расстроен, я даже не сержусь, но их все равно не сдержать. Кулаки с тяжелым стуком ударяются об землю и я начинаю рыдать. Я непривычно срывно дышу, задыхаюсь и чувствую вгорле ком. И пусть хоть комета упадет – мне абсолютно все равно. И я даже не вижу, я слышу как стонет догорающая мебель, как рвется крик из моей груди, как влюбленный страдая за свою богиню. А тем временем первый этаж почти рухнул.
И надо бы набрать телефонный номер, я же могу, давай! Но что-то не дает, заставляет смотреть. Что за нечеловеческие пытки. Виски льется из бутылки, смешиваясь с песком и морской водой, бежит из стеклянного плена, заполняя собой необъятные просторы.
Первый этаж падает.
Я уже могу встать. Рукавом косо застегутой рубашки утираю мокрые дороги с лица и встаю прямо, ровно, как на поле боя передний фланг и продолжаю смотреть.
Меня режут воспоминания. Этот дом – место, где я родился, рос и хотел умереть. Но последнее не получится, не сегодня.
Я иду к нему, шатаясь, хотя совсем не пьян, не видя, хотя не слепой. Дым и угарный газ душат меня. Может я еще успею хоть что-то спасти? Но когда я подхожу к входной двери, объятой пламенем, я спрашиваю себя: а зачем спасать? А есть ли смысл? Почему я должен прыгать в огонь, сломя голову, рисковать жизнью… ради чего, собственно?
Я понял, что стоб перед выбором. Наверняка я бы выжил, пойди я туда и спаси что-нибудь, начни я сейчас торопиться и звать пожарных, милицию. Но осознание пришло ко мне вместе с потрескиванием огня: мне это не надо.
Всю свою жизнь я прожил, цепляясь за прошлое. Я шел учиться туда, куда скажут родители, потому что мне было все равно – я подчинился. Я пошел работать туда, куда сказали мне родители, потому что мне было все равно – я подчинился. Я даже жил там, где всегда жил, потому что мне было все равно. И яподчинился. А что сейчас? Стоит ли мне снова войти в этот дом и влачить свое послушное, компромисное существование в стенах, которые мне даже не дороги?
Огонь почти ласкал мое лицо, которое уже слегка покраснело, и трещал, как в камине вчера вечером. Приятно так, почти по-дружески. Я открыл глаза, отойдя от дома на несколько метров. Черное уродливое лицо увидел я: дыры окон вместо глаз, кривящиеся брови-карнизы и слезы – черные следызанавесок. Огромное старое чудовище, объятое пламенем Тоды.
Я допил взятое с земли виски и допил, забросив бутылку в дверь. Оно разлетелось на тысячи осколков, отражавших одно: чуть сгорбленного человека средних лет удалявшегося прочь от дома, под звук несуществующего оркестрового фона.
Небо рассеилось.

@музыка: Apocalyptica & Metallica - Nothing else matters

@настроение: оставим без внимания этот вопрос.

@темы: творчество, прозза, огонь, ахтунг

23:45 

Пилот и пр.

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Что-то меня конкретно тронул Пилотовский стиль романтики. Примерно так представляю ее себе я:



А вообще-то странный настрой каждый день. Абсолютно пустое ощущение. Хожу по квартире, как неприкаянная. Смотрю на часы, читаю, сижу на диване, лежу на диване, снова смотрю на часы. Включаю компьютер, снова смотрю на часы. И только дождь за окном набивает барабанную дробь: тук, тук, тук...
Одновременно испытываю усталость и жалость. В первую очередь к себе. Потому что тело уже просто ноет от ежедневной скукоты окружающей обстановки, когда аб-со-лют-но нечего делать. Это действительно невыносимо. Надо было бы найти работу, но скоро уеду к бабушке. Слава Богу. Хоть на пляже буду валяться и разлагаться на солнышке, а не в 4х стенах нашей маленькой квартирки. Почитаю, успокоюсь. А то что-то после экзаменов - совсем нервная. До сих пор. Чуть что и кааак... ну, не важно в общем. Главное, что еще ни один живой не уходил х)
Уеду и отлично. Вы отдохнете от меня, а я отдохну от своей комнаты, на которую уже смотреть не могу.
Хочу, чтобы мать на этот раз не соврала и пустила деньги на ремонт, а то стыдно гостей приглашать. Нарисовала целую коллекуию людей-зверенышей. Особенно хрошо получились заяц и медведь.
На этом все
.

@музыка: Пилот - кеды со звездами, химия, ч/б, где ты?, братишка

@настроение: ~

@темы: вам в другую сторону, кеды, настрой, пилот/черт, творчество

23:50 

Дикий креатив

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Каракули, каракули, каракули, йахха:
Что-то пробило меня сегодня на креатив. Вот, нрисовала 2х.

1) Просто какой-то парень. Был. Сначала .Потом он превратился в оддно существо, причем абсолютно незапланированно.

2) Какая-то женщина. На самом деле, мне самой - нравится, но эт только мое мнение. Впрочем, у нее, конечно, есть куууча недочетов. Например, я не представляю, откуда у Европиоида абсолютно китано-японские палочки для волос. И т.к. Но это уже фигня, на мой взгляд..)))

@музыка: Tito& Tarantula - Stuck in the middle with you

@настроение: =)

@темы: ахтунг, дикий креатив, каракули, творчество, чирикалка

главная