totus animi continuus

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: зарисовка (список заголовков)
22:06 

Давай оставим все в прошлом.

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Не то чтобы это кому-то посвящалось. Просто зарисовка на песню.

Где-то внизу под моими ногами канал Грибоедова пополняется свежей дождевой водой. Сзади ездят машины, бегут пешеходы. Гневно шипящие что-то дамы в коротких летних юбках и с тонной косметики на лице стучат каблуками по направлению к метро. А серое питерское небо смеется над ними, как будто подкручивая в разные стороны кран в душе – дождь льет то сильнее, то чуть затихает. Хорошая шахматная партия. Как только директора крупных фильм в дорогих костюмах выбегают из-под укрытия дома Книги, они попадают под холодный тонизирующий душ. Правильно говорят – перед природой все равны. Хорошо, что это так, и нету такого статуса, достигая которого, простой житель спального района ходит по воде подобно Иисусу и не мокнет под дождем. Хоть что-то должно напоминать этим зазнавимся людям с дорогими сигарами о том, что я и вот тот вот простой парень-студент абсолютно такие же люди, как и они.
Мои короткие черные волосы от дождя намокли и с них капает вода. Пара капель попали под воротник и намочили его, заставя мерзло повести плечами. Докуренная до половины сигарета висит над водой. Невольно роняю на нее взгляд. Моего четкого отражения там, конечно же, нет - сплошные разводы. Отрешенно наблюдаю за волокитой в центре и шум улицы постепенно смолкает. Не слышно больше нудных криков детей, ругани двух полов где-то чуть правее и восторженных восклицаний иностранцев. Только я, мерные воды канала и недокуренная до половины сигарета, зажатая в губах. Чуть дергаю головой, отгоняя дурные мысли. Все уходит куда-то вниз по течению воды: все проблемы, тревоги, переживания. Теперь мне все равно, что будет через час или два, завтра, послезавтра, через год. Кризис? Да пожалста. Апокалипсис? Да ради Бога. То что не имеет смысла не обретет его, сколько не ищи. Если вам суждено что-то сделать, вы сделаете это. Рано, или поздно. Я фаталист? Нисколько. Я просто стараюсь не отрицать очевидного. Все что мне остается, это надежда на святое “если” и не менее святое “вдруг”.
Скуренный пепел все же опадает на поверхность канала, теряясь в обилии вод. Абсолютно без связи мне вспоминается первый потоп в Питере. Потом абсолютно без связи вспоминается моя квартира, твой чемоданы и наша последняя ссора.
И в голове четко раздается “давай оставим все позади?”. Капля с моих волос падает в воду внизу, смывая мое и без того косое отражение, канал развозит, то увеличивает, то уменьшает его, превращает меня в чудовище из детских страшилок. А голос внутри не унимается. Мне так не хочется бить посуду, сжигать мосты и кидаться крутыми фазами из подростковых книжек. Ты ведь тоже так думаешь?
Мы не будем укутывать наше горе в шелковые простыни чужих домов и не закупорим его на дне пивных бутылок. Не расскажем на другой кухне, не забудем в веселой компании. Мое горе выльется только в игре на электро гитаре, слегка усталыми аккордами Cm#, Fm, D#, G, а твое утонет в прозе издательства “Вектор”. Мы никому ничего не скажем, поэтому оставим все в прошлом. Если мы и сжигали мосты, то только взявшись за руки. А сейчас… А что сейчас? Уже, собственно, и ничего.
Мои волосы, одежда, лицо. Все намокло.
Скорее всего завтра у меня будет легкая температура и простуженное горло.
Я наклоняю голову, и докуренная до фильтра сигарета падает в канал, уносимая на версты по течению быстрыми водами. Я вставляю наушники в уши, встряхнув и задерев голову, машинально включаю плеер. Сколько я так простоял? Час? Два? Минут 10? Теряюсь в догадках, но не осмеливаюсь проверить время. Я просто отпускаю перила моста и иду прочь, оставляя позади мое прошлое и наше возможное будущее.

@музыка: lp - leave that all the rest

@темы: аамоймозг, зарисовка, творчество

14:21 

Криминальне хроники часть 1 - Возмездие

Вильгельм, мираж ли то, что дает нам отраду? © И.В.Гете
Я проснулся от страшного крика за стеной. Сосед, который был глухонемой и девочка подросток наврядли могли так орать.
Я посмотрел за окно.
В августе месяце на Питер ночь опускалась как таз на голову: темень кромешная. Звезд не видно из-за туч, а мимо фонарей иногда пробегают спасающиеся от маньяков девушки. Зачем, спрашивается, одевать на ночную прогулку шпильки? Вот-вот, красота дороже жизни.
Хотя, мне, человеку пожизненно прикованному к кроссовкам и шлепонцам не понять, верно, всех тонкостей женского будуара.
Тем временем за стенкой все смолкло:
Что же там происходит? - скользнула в голове неясная мысль. А быстрый взгляд на часы подкинул ей продолжение - В четвертом часу утра...
Быстро одевшись, кое-как застегнув ширинку, да рубашку напялив выскользнул за дверь, тихо ступая по лестничной площадке. Ключи в кармане отвратительно брякнули, когда я чуть не грохнулся на лестнице, но, вроде, все осталось как прежде.
С опаской заглянул я за открытую дверь.
В комнате приятно пахло женскими духами, как истинный мужчина я не мог не оценить всей прелести сего запаха.
Странно. не помню я таких соседей сверху...
А квартира была достаточна приличная, этого трудно было не заметить даже в состоянии той паники, что была у меня: хотя поджилки тряслись, слыша неровные вздохи где-то направо по длинному коридору, глаз все же отмечал хорошую лакированную мебель, красивые большие зеркала, одно из которых было разбито почти в крошку.
-Помогите - сиплый голос, срывающийся на вдохе молил откуда-то как-будто издали.-Пожал..помо.. - слова ему, видимо, выговаривать было все труднее.
Я кинулся открывать комнаты, где мог быть человек.
И нашел его в одной из комнат, вернее, на мой взгляд, спален,что меня, опять-таки, удивило.
Весьма статен на вид, он был закидан какими-то бумажками. А из груди торчал большой, но красивый кинжал. Беспощадная сталь была вогнана почти по самую рукоять,а к ручке была прикреплена маленькая деревянная табличка с иероглифом. А под ним надпись:
"Revenge"

Холодный пот ручьями стекал по спине, волосы прилипли к шее и плечам, руки никак не желали двигаться, только тряслись и зрачки были расширены.
Адреналин, казалось, литрами поступал в кровь, так сильно меня тресло.
-Телефон! Где телефон?! - судорожно стучала мысль в висках.
Я побежал к себе, споткнувшись о какую-то ткань. На полу лежал шарф с изображением Виктора Цоя. И только теперь, когда нос мой остановил свою траекторию где-то в паре сантиметров от пола, я увидел, фотографии каких-то женщин. Не просо фтографии. Какие-то порнографии. На них было противно смотреть, почти до рвотных позывов.
И на всех них был один и тот же мужчина.
Этот.
А женщины - разные.
Ошибки быть не могло. Либо слишком качественный монтаж, либо правда.
-Помогиит-те...-он уже во всю сплевывал кровь.
Это как металлический стержень в мозг пробудило меня.
Я дернулся в комнаты, в поисках телефона.
Скорая! Быстрее! Адрес...адрес - задиктовал я ей свой адрес,- главное быстрее! Он же сейчас умрет! - истерика вырывалась наружу.
- Скорая сейчас приедет!
-Жду! - проорал я, прижимая вспотевшими руками трубку к красной от подскочившей температуры щеке.
А после этого я почувствовал какие-то шорохи сзади и после этого вглазах потемнело.
Последняя мысль скользнула в голове: и это все?...

А после этого я очнулся уже в больнице. С перебинтованной головой, с цветами на тумбочке, два дня спустя. Ну да, мой-то недосып, да еще помноженный на травму. Немудрено, что врачи удивились, когда я сказал, что все нормально.
Ну да ладно. Не суть.
В цветах, как я позже заметил, случайно уронив их и залив постель, было письмо. Его протащили незаметно. Но кто и зачем - непонятно.

Врачи объяснили мне, что Скорая приехала вовремя, но, по какой-то причине, мужчину спасти не удалось.

А после прочтения записки - я переехал в другой район и больше никогда не вспоминал этого случая. И мне не снилось кошмаров. Лишь раз я увидел во сне какую-то девушку со знакомым откуда-то лицом. Она сказала мне спасибо и исчезла.



Текст записки я изложу здесь:
«Добрый День, Игорь.
Вы не знаете меня, хотя и я вас, в общем-то не слишком знаю. Не буду называть здесь своего имени, чтобы избежать попыток разыскать меня. Тот человек, которого вы видели с кинжалом - Антон Васильевич Дементьев, хозяин небольшого клуба, совладелец отеля и просто редкостная мразь. Мне кажется, вы видели фотографии, которые были раскиданы по полу в комнате? Все это были девушки от 16 до 21 года. Они попадали в клуб,а потом в отель, а дальше, я думаю, объяснять не надо? Накачанные наркотиками и в полной несознанке они попадали в ужасную ситуацию. Один и тот же сценарий длился последние несколько лет. И тогда пришло время мне взять на себя роль судьи: он виноват, есть еще другие, кто знал, но боялся ему перечить. Его власть душила людскую справедливость, а угрозы - честь.
Родители девушек. Некоторые из них повесились, вы знаете? Это невыносимая утрата.
Он - человек, забывший свое человеческое начало.
А я - Возмездие.
Он заслужил то, что получил. Извините за то, что вам досталось. Слава Богам, что все обошлось.
Совесть.»

@музыка: Долго писала, чо только не прокрутилось))

@настроение: Эх, меня на писанину пробрало

@темы: зарисовка, рассказ, творчество автора, убийство мозга, хренопись

главная